[Relato] Tool Häeger, prólogo.

Bueno, una de las muchas barrabasadas que he empezado, por si a alguien le interesa.

Género: fantasía, policiaco.

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PRÓLOGO

Sin duda alguna. El tabaco era lo que más echaba de menos.

Había intentado fumar, todavía tenía el paquete casi acabado de aquel día en el bolsillo…pero fumar sin tener pulmones que arruinar no era lo mismo. Además el humo me salía por la nuca y la espalda y me hacía parecer una olla Express demasiado caliente.

Estar muerto es una mierda.

Comencé el gesto de sacar mi bloc de notas para repasar las pistas que había reunido hasta el momento, pero lo dejé a la mitad. No tenía nada de nada, ni tan siquiera recordaba mi nombre. Sabía que sólo una cosa me mantenía con vida, y ésta era pura y simple… curiosidad. La agobiante y sinuosa curiosidad que me asfixiaba, y que me hacía saber que no desaparecería hasta que resolviera el misterio de mi propia muerte…

Recordaba haber sido un detective en vida. Recordaba la luz contorsionándose a través de las persianas de mi oficina, atravesando la barrera de humo que la inundaba . Recordaba que morí al instante, la muerte atravesó mi cuerpo en el que sin duda fue el momento más confuso de mi vida… y de mi no-vida, también. Sabía que no tenía ni había tenido nunca recuerdo alguno sobre la marca con forma de “phi” griega que destacaba en el dorso de mi mano derecha…

Y ya está. Nada más.

Estar muerto es una mierda.

Balanceé el cigarro entre mis etéreos dientes, el último cigarro, siempre el último... Cuando volvía a mirar en el paquete otro ocupaba obedientemente su lugar. Hay que reconocer que la Muerte tiene un curioso sentido del humor, algún día la invitaré a una no-cerveza. Y tal vez pudiera sacarle algo sobre esa mierda de nombre que ocupaba la primera página de mi bloc.

Y es que en mi libreta aún quedaba una ínfima huella de mi antigua vida, un nombre:

“Gaeleus Marksman”

Tampoco recordaba nada acerca de ese nombre, pero estaba totalmente seguro de que no era el mío. Lo que quedaba de mi orgullo parecía gritármelo a la cara cuando lo pensaba.

En fin, olla Express o no, sacudí mi zippo y encendí el pitillo. Apenas había dado dos caladas cuando un dolor jodidamente intenso hizo que se me cayera de la boca.

-“¡Argh!… Pero… qué coño…”

De pronto sentía una punzada candente en mi espalda, como si una lanza me hubiera atravesado de parte a parte. Si ésto era cáncer entonces el humor de La Muerte es más negro de lo que esperaba. La iba a invitar su puta madre vaya... Esto duele de verdad...

-“¡¿Una lanza?!”

Una lanza... es básicamente un palo con algo que pincha en la punta ¿no? Entonces si que era una lanza...

Una brillante lanza dorada me estaba atravesando de parte a parte. Y lo peor de todo: dolía…

Ahí estaba yo, tratando de asumir la situación, imaginando como sería mi no-vida de fantasma amnésico empalado a partir de ahora, cuando escuché a mi espalda un tintineo de cadenas. La lanza vibró. Las cadenas parecieron tensarse en mi imaginación, e instintivamente lo supe.

No tenía bastante con una lanza. Tenía que ser un puto arpón…Y algo tiraba de él. Algo con MUCHA fuerza.

Decididamente, estar muerto es una puta mierda.